Lamaga

No la conocía, pero estaba enamorado de ella. Incluso le había puesto un nombre para poder llamarla en sueños. Lamaga.

Lamaga tenía ojos de gata y manos de bruja; pelo de noche y boca de hechicera. Su cuerpo era flexible como la rama más tierna de un cerezo.

Repetía su nombre, el que él mismo le había dado, una y otra vez en su cabeza, llamándola. Lamaga, Lamaga, Lamaga. Como una letanía mágica para atraerla a él. Lamaga. Casi podía paladearlo, casi podía sentir la sorpresa de ese “La”, el beso de ese “ma”, el erotismo de ese “ga”.

Pero saborear su nombre era insuficiente. Quería saborearla a ella. Seguro que sabrá a madreselva, pensaba, mi Lamaga no puede saber de otro modo. Pero tendría un punto amargo, como el vinagre, y sería cálida como una pócima. Seguro que así era su Lamaga, no podía ser de otro modo.

Lamaga parecía de otro tiempo, de una época en la que las brujas corrían desnudas por los bosques, fundiéndose en la Naturaleza y conectando con la Madre Tierra.

Sólo en una ocasión los elementos se habían puesto a su favor, llevando hasta él una brisa impregnada con su aroma. Incienso y pino. Una mezcla extraña. Una mezcla mágica.

Quería acercarse a ella y decirle cuán enamorado estaba, hacérselo saber con algún ritual si hacía falta. Aprendería por ella. Pero le aterraba acercarse demasiado y que desapareciese con un plop. O que lo convirtiese en ogro.

Lamaga no miraba a nadie, parecía estar en un lugar donde un simple mortal no podía acceder. De hecho, en varias ocasiones sus miradas se habían cruzado, pero Lamaga lo miraba sin ver, con ojos desenfocados, ojos rasgados, ojos de gata; él, en cambio, se bebía su imagen a sorbos, a tragos, sediento.

No la conocía, pero estaba enamorado de ella. Y seguía observándola, esperando el día en que ella lo viese.

Lamaga, Lamaga, Lamaga.