tag:blogger.com,1999:blog-51475550223322007192024-03-05T15:31:51.216+01:00La pluma de papelCada palabra es un susurro del almaLhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.comBlogger55125tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-48995354178924412382012-09-21T00:16:00.000+02:002012-09-21T00:29:22.445+02:00Añicos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKeWcV60WsG3QztIiWQ72Zz_0tOhBmBDFMvKlA-7UsuoVUNnRMkjPRGuJ3a6y2VOWF8LqjO3FYuNG75M_VdK3_ifbq6_HXrLamOPIXqTdmb1lUTvLG2hEwAZXXjzpPczmrg2n0zJhjw6gO/s1600/espejo-roto.jpg" imageanchor="1" style="margin-left:1em; margin-right:1em"><img border="0" height="200" width="152" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgKeWcV60WsG3QztIiWQ72Zz_0tOhBmBDFMvKlA-7UsuoVUNnRMkjPRGuJ3a6y2VOWF8LqjO3FYuNG75M_VdK3_ifbq6_HXrLamOPIXqTdmb1lUTvLG2hEwAZXXjzpPczmrg2n0zJhjw6gO/s200/espejo-roto.jpg" /></a></div><div style="text-align: justify;">Cada mañana le asustaba lo que veía reflejado en el espejo del baño. Y no es que viese nada alarmante. Solo era él, solo sus rasgos: cejas anchas, nariz larga, labios finos, ojos…<br />
<br />
No, aquellos no eran sus ojos. No los reconocía. Éstos ni siquiera le devolvían la mirada; más bien lo miraban desde dentro. Podía pasarse horas observando aquellas profundidades, tan familiares como desconocidas. Y llegaba un momento en que el espejo dejaba de ser un espejo y se convertía en una ventana.<br />
<br />
Una ventana que separaba a dos seres que mutuamente se desconocían.<br />
<br />
Entonces hacía la prueba. Movía un brazo y el reflejo lo movía; fruncía el ceño y el reflejo lo fruncía; cerraba los párpados y, al abrirlos, aquellos ojos seguían clavados en él, como si no hubiesen pestañeado, como si lo estudiasen con la misma intensidad con la que él los estudiaba. Y justo en ese instante se sentía observado. Atrapado, ¿realmente estaba atrapado?<br />
<br />
Un escalofrío le erizaba el vello de la nuca. <br />
<br />
En ese momento, recordaba a Machado y a ese yo profundo y misterioso de las galerías del alma que, según él, conformaba al ser humano. <br />
<br />
¿Y si el yo oscuro lo miraba desde el espejo, desde dentro de sí mismo? Sin pestañear, como retándole. Era aterrador. ¿Ese yo oscuro lo miraba? ¿o era él el oscuro que miraba a su yo atrapado?<br />
<br />
¿Era el reflejado o el reflejo? <br />
<br />
¡Cuán aterrador no saberlo!<br />
<br />
Pero comprendió que ese yo que le observaba quería salir. Escapar, emerger, y él no podía permitirlo, no podía arriesgarse. <br />
<br />
Golpeó el espejo. Lo hizo añicos. Y, en cada uno de los pedazos, nuevos ojos desconocidos se clavaron en él.<br />
<br />
«¿Cuál de ellos soy?».</div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-6827706138068864072012-03-08T15:58:00.004+01:002012-03-08T16:09:53.121+01:008 de marzo<div align="left"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfvNLAEi-VWq4FbUuGNVdWAM954rawROJCfrZPduoThD_77ZeaesqviFLaoq7SanwY8_Gu9ya4Oxr55H6gEsQer3a_WViXKziyQIkmCAvjtReZTaBlyuEDaVDLLTEv_l5Ffi2Sica8VjrI/s1600/mujer.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 133px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhfvNLAEi-VWq4FbUuGNVdWAM954rawROJCfrZPduoThD_77ZeaesqviFLaoq7SanwY8_Gu9ya4Oxr55H6gEsQer3a_WViXKziyQIkmCAvjtReZTaBlyuEDaVDLLTEv_l5Ffi2Sica8VjrI/s200/mujer.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5717542835119751298" /></a><span style="font-weight:bold;">No me arrepiento de nada</span><br /><br />Desde la mujer que soy,<br />a veces me da por contemplar<br />aquellas que pude haber sido;<br />las mujeres primorosas,<br />hacendosas, buenas esposas,<br />dechado de virtudes,<br />que deseara mi madre.<br />No sé por qué<br />la vida entera he pasado<br />rebelándome contra ellas.<br /><br />Odio sus amenazas en mi cuerpo.<br />La culpa que sus vidas impecables,<br />por extraño maleficio,<br />me inspiran.<br />Reniego de sus buenos oficios;<br />de los llantos a escondidas del esposo,<br />del pudor de su desnudez<br />bajo la planchada y almidonada ropa interior.<br /><br />Estas mujeres, sin embargo,<br />me miran desde el interior de los espejos,<br />levantan su dedo acusador<br />y, a veces, cedo a sus miradas de reproche<br />y quiero ganarme la aceptación universal,<br />ser la "niña buena", la "mujer decente"<br />la Gioconda irreprochable.<br />Sacarme diez en conducta<br />con el partido, el estado, las amistades,<br />mi familia, mis hijos y todos los demás seres<br />que abundantes pueblan este mundo nuestro.<br /><br />En esta contradicción inevitable<br />entre lo que debió haber sido y lo que es,<br />he librado numerosas batallas mortales,<br />batallas a mordiscos de ellas contra mí<br />-ellas habitando en mí queriendo ser yo misma-<br />transgrediendo maternos mandamientos,<br />desgarro adolorida y a trompicones<br />a las mujeres internas<br />que, desde la infancia, me retuercen los ojos<br />porque no quepo en el molde perfecto de sus sueños,<br />porque me atrevo a ser esta loca, falible, tierna y vulnerable,<br />que se enamora como alma en pena<br />de causas justas, hombres hermosos,<br />y palabras juguetonas.<br /><br />Porque, de adulta, me atreví a vivir la niñez vedada,<br />e hice el amor sobre escritorios<br />-en horas de oficina-<br />y rompí lazos inviolables<br />y me atreví a gozar<br />el cuerpo sano y sinuoso<br />con que los genes de todos mis ancestros<br />me dotaron.<br /><br />No culpo a nadie. Más bien les agradezco los dones.<br />No me arrepiento de nada, como dijo la Edith Piaf.<br /><br />Pero en los pozos oscuros en que me hundo,<br />cuando, en las mañanas, no más abrir los ojos,<br />siento las lágrimas pujando;<br />veo a esas otras mujeres esperando en el vestíbulo,<br />blandiendo condenas contra mi felicidad.<br />Impertérritas niñas buenas me circundan<br />y danzan sus canciones infantiles contra mí<br />contra esta mujer<br />hecha y derecha,<br />plena.<br />Esta mujer de pechos en pecho<br />y caderas anchas<br />que, <span style="font-weight:bold;">por mi madre y contra ella</span>,<br />me gusta ser.</div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: 100%; "><span style="font-weight:bold;">Gioconda Belli</span></span></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-13873765496957388772012-01-17T22:54:00.002+01:002012-01-17T23:02:33.715+01:00¡Y no puedo, no puedo!<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb-gbRLo3daVTRNhPr2FHz_dPfAYAnMPKvaoEoC4upUQAZGIEWhTmHWqJl0kq6VHzEBGekp8eYw3EAaKzRrULyVt_T5uThcaEBwXlCTPwiVoBQ8HOklIkdJytwCpiAmA9mxxgFjoNGR14x/s1600/bloqueo.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 136px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhb-gbRLo3daVTRNhPr2FHz_dPfAYAnMPKvaoEoC4upUQAZGIEWhTmHWqJl0kq6VHzEBGekp8eYw3EAaKzRrULyVt_T5uThcaEBwXlCTPwiVoBQ8HOklIkdJytwCpiAmA9mxxgFjoNGR14x/s200/bloqueo.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698722893904962530" /></a>«... Siento pesadez en el cráneo; las asociaciones de las ideas son lentas, torpes, opacas; apenas puedo coordinar una frase pintoresca... Y hay momentos en que quiero rebelarme, en que quiero salir de este estupor, en que cojo la pluma e intento hacer una página enérgica, algo fuerte, algo que viva... ¡Y no puedo, no puedo! Dejo la pluma; no tengo fuerzas. ¡Y me dan ganas de llorar, de no ser nada, de disgregarme en la materia, de ser el agua que corre, el viento que pasa, el humo que se pierde en el azul!».</div><div style="text-align: right;"><strong><em>La voluntad</em>, capítulo VI, Segunda parte</strong></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-37147641553369378522012-01-17T22:43:00.005+01:002012-01-17T22:48:54.831+01:00Ensueño<center><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQP1B3kR3luJxfqgQ_MkOeAIGKl56aP5U5LAC7t0dMRSYgLTmlt8s3PAxxig1wdzREzrFW03azU8Qc-AD8ehOQkAjhMi4xMMzPs4xqDOKxnS8a7tWTZFAtE4pR3FYbK3PoKFy8EvZ7aYVl/s1600/ensue%25C3%25B1o.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 150px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQP1B3kR3luJxfqgQ_MkOeAIGKl56aP5U5LAC7t0dMRSYgLTmlt8s3PAxxig1wdzREzrFW03azU8Qc-AD8ehOQkAjhMi4xMMzPs4xqDOKxnS8a7tWTZFAtE4pR3FYbK3PoKFy8EvZ7aYVl/s200/ensue%25C3%25B1o.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5698720389253391874" /></a>«La realidad no importa; lo que importa es nuestro ensueño».</center><div style="text-align: right;"><strong><em>La voluntad</em>, capítulo IV, Segunda parte</strong></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-91280654049203987372011-12-16T00:23:00.002+01:002011-12-16T00:28:06.482+01:00My body is a cage<center><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=2d1d061" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></center>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-60113402558691698342011-10-27T00:07:00.004+02:002011-10-27T00:19:56.212+02:00El dolor<div align="justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd3RkxDzOgQyk4HAWebd9Htqav_3jdRzs6ahG9aSCyUl_3_cWRqAtimpHBNpON5d_n1u__q0Q8LDRLm0WN9Zn_W242v7ShXWbb6-8uAR2uGruvcqcpFwTELaC8bmOvM61iTc4-2CNhcVhC/s1600/d.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 183px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjd3RkxDzOgQyk4HAWebd9Htqav_3jdRzs6ahG9aSCyUl_3_cWRqAtimpHBNpON5d_n1u__q0Q8LDRLm0WN9Zn_W242v7ShXWbb6-8uAR2uGruvcqcpFwTELaC8bmOvM61iTc4-2CNhcVhC/s200/d.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5667927539945391570" /></a>«Sí, el dolor es eterno... Y el hombre luchará en vano por destruirlo... El dolor es bello; él da al hombre el más intenso estado de consciencia; él hace meditar; él nos saca de la perdurable frivolidad mundana...».</div><div style="text-align: right;"><strong><em>La voluntad</em>, capítulo XXIII, Primera parte</strong></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-31507782841221853172011-10-09T00:12:00.005+02:002011-10-09T00:25:14.034+02:00Orgullo y Prejuicio<div align="justify"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT30qez8cKpALuZsDTFsF6BVPWKM_Cgsdu6XJ0jHbXGYlEgGwPpiGqfbEM6sWw4x-4BwbpKLpLGMGB5bXDwQmBmIbPLauO8db-DuMKLqKRN566V3vDRrHnukFJxkIJelDvbLtAVPWgviSY/s1600/lizzy+%252B+mr.+darcy.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 131px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgT30qez8cKpALuZsDTFsF6BVPWKM_Cgsdu6XJ0jHbXGYlEgGwPpiGqfbEM6sWw4x-4BwbpKLpLGMGB5bXDwQmBmIbPLauO8db-DuMKLqKRN566V3vDRrHnukFJxkIJelDvbLtAVPWgviSY/s200/lizzy+%252B+mr.+darcy.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5661250062956061234" /></a>«—¿Cómo empezó todo? —dijo—. Puedo comprender que una vez que te diste cuenta de que sentías algo por mí todo continuara, pero ¿cómo empezó todo?<br /><br />—No puedo acordarme del momento o el lugar o la mirada exactos que me hicieron enamorarme de ti. Hace demasiado tiempo. Ya estaba enamorado antes de darme cuenta de que lo estaba».</div><div style="text-align: right;"><strong><em>Orgullo y prejuicio</em>, capítulo LX</strong></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-70010171710285273082011-03-08T19:01:00.006+01:002012-03-08T16:11:51.320+01:008 de marzo<center><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOa4WKarNvUYDKfy9UUGhQUVLioPi-azl4Rez9QX07M9u2Eob-MZ4oYO3MAbSHAC_hPAxJSbhQnDwKxKfjZ45UG4r0zYUcqago-eWSFkdQ8J9jk_Cii0r9XNleFs0K05-rLNUGiPXOktDc/s1600/2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 140px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOa4WKarNvUYDKfy9UUGhQUVLioPi-azl4Rez9QX07M9u2Eob-MZ4oYO3MAbSHAC_hPAxJSbhQnDwKxKfjZ45UG4r0zYUcqago-eWSFkdQ8J9jk_Cii0r9XNleFs0K05-rLNUGiPXOktDc/s200/2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5581770986051334818" /></a><em><span style="font-size:130%;">"Yo no deseo que las mujeres tengan poder sobre los<br />hombres, sino sobre ellas mismas" </span></em><p></p><p align="center"><em><span style="font-size:130%;">Mary Wollstonecraft</span></em></p></center>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-60399542336538342112011-01-18T22:19:00.008+01:002011-10-06T22:54:40.265+02:00Desinteresadamente<div style="text-align: center;"><br />Una palabra tan bonita como inutilizada</div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-70304646280707660982011-01-12T00:01:00.003+01:002012-03-08T16:12:10.267+01:00A veces...<center><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNNPpPQEVTEf7ronJQXuNLaWFiqsuZAn8wJLaY1xOR2lmhko4dAjXo19sxAlwv8CApXjv2j2jKVyC5CL6Wuf2cNuP9GCnTM3z9ooET_rWQmihiLrJ90TcF1CIHEXsjnKr1Tks1995ygOVJ/s1600/hartos.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 159px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiNNPpPQEVTEf7ronJQXuNLaWFiqsuZAn8wJLaY1xOR2lmhko4dAjXo19sxAlwv8CApXjv2j2jKVyC5CL6Wuf2cNuP9GCnTM3z9ooET_rWQmihiLrJ90TcF1CIHEXsjnKr1Tks1995ygOVJ/s200/hartos.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561068069018313042" /></a><div style="text-align: center;"></div>... las no decisiones pesan demasiado</center>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-28162498113117810872011-01-08T20:13:00.006+01:002012-03-08T16:14:04.431+01:001. Julia<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK54E56PXaZCS0rNedT73cmrtetyUWqmMS63LGWUA88ScTIDfA59B57_SWTK7FG5WW4I1CKzkSuHngbaCX5VzJedkSm4ZCsloGPJ-Tn9-R-EmGAK-sOweH81Xwcj9m2TeW7fQSN21CAZPB/s1600/ilse_bing_2.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 146px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhK54E56PXaZCS0rNedT73cmrtetyUWqmMS63LGWUA88ScTIDfA59B57_SWTK7FG5WW4I1CKzkSuHngbaCX5VzJedkSm4ZCsloGPJ-Tn9-R-EmGAK-sOweH81Xwcj9m2TeW7fQSN21CAZPB/s200/ilse_bing_2.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5559897107209442290" /></a>La conocí mucho antes de entender lo que era el cuerpo de una mujer. Mucho antes de comprender los misterios y los placeres que encierran unas curvas femeninas. Y, aún hoy, recuerdo ese día como si fuera ayer. Es curioso que me cueste recordar lo que cené hace dos noches y, en cambio, soy incapaz de borrar esa imagen de mi mente. Y eso que han pasado muchas mujeres por mi vida, ¿para qué negarlo? He sido un tipo con suerte en asuntos del corazón… o de alcoba –aunque he de admitir que igualmente desafortunado. Pero no hay imagen más vívida que la de Julia.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">No era especialmente bonita, pero había algo en ella que… incluso ahora me cuesta describirlo, encontrar un término adecuado. Que difícil intentar explicar cuando una sensación supera el significado de las palabras, ¿verdad?</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Oh, espera, creo que ya lo tengo. Había algo en ella que fascinaba. Sí, según la segunda acepción del diccionario “fascinar” es «atraer irresistiblemente» y, definitivamente, eso era lo que sentía cuando estaba en la misma habitación que ella. Verdadera fascinación. A mis tiernos trece años apenas entendía nada, salvo que era incapaz de apartar la mirada de ella; sólo muchos años después entendí que Julia seducía con cada uno de sus movimientos sin ni siquiera pretenderlo. Tal vez decir que era el erotismo hecho mujer suene demasiado cursi o exageradamente poético, pero no he visto a otra mujer que sea capaz de erizarme la piel con el simple movimiento de sus caderas al andar.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Julia llegó al caserío el verano de 1984. Era hija de una amiga de mi abuela y, según me explicaron, abu la había criado durante muchos años. El destino quiso que yo estuviese allí cuando Julia decidió volver al pueblo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Al principio, me entusiasmó su llegaba. Venía de la ciudad, del asfalto, de los edificios de ocho plantas. Recuerdo que la taladré a preguntas que ella contestaba con una leve sonrisa en la boca. Seguramente le divertía mi curiosidad. He de decir que los trece años de aquella época no son ni remotamente parecidos a los de la actualidad. Hoy en día, la inocencia se pierde muy pronto y pobre de ellos, que quieren crecer tan rápido. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">La seguía casi a todas partes y ella hablaba, reía, cantaba, bailaba… conmigo. La acompañaba a recoger los pimientos y los tomates que abu ya no podía recoger porque la edad empezaba a pesar. Llevaba la cesta con las hortalizas de camino a la casa porque lo único que esperaba era la aprobación de Julia. Iba a su lado cuando decidía salir a dar un paseo por los alrededores porque me hacía feliz estar en su compañía. Me sentaba junto a ella en el banco del cobertizo cuando empezaba a anochecer porque me gustaba la sensación que me embargaba cuando la escucha leer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Leía sobre todo poesía. No entendía la mayor parte de las palabras que salían de su boca, pero la melodía de su voz encadenando una palabra tras otra me parecía música. Ella me dio a conocer Góngora y Quevedo, Lope de Vega y Bécquer entre otros muchos nombres que he ido olvidando con el paso del tiempo. Recuerdo con especial cariño un poema, concretamente una de las estrofas: «Es una libertad encarcelada/ que dura hasta el postrero paroxismo/ enfermedad que crece si es curada//». </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Paroxismo. Ésa sólo fue la primera de las muchas palabras que aprendí con Julia. Recuerdo que cada noche, después de las lecturas y antes de irme a dormir, escribía en un cuaderno verde las palabras que había aprendido ese día y su correspondiente definición. Aún conservo ese cuaderno.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Creo que fue el mejor verano de mi vida. Aquellos tres meses borraron toda la tristeza que el abandono de mi madre había dejado en mí y empezaron a modelar el hombre en el que hoy me he convertido. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Julia despertó algo en mí. Sé que fue de forma progresiva, poco a poco, pero siempre hay un acontecimiento que acaba por despertarte bruscamente. Y, sólo entonces, te das cuenta de todo a lo que no le has prestado atención antes.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">El verano llegaba a su fin y agosto estaba siendo un mes muy caluroso. Abu apenas salía de la casa, dónde las paredes de piedra lograban retener el calor exterior y refrescaban el ambiente. Si cierro lo ojos, aún puedo verla sentada en aquel enorme sillón, enfrascada en el último mantel bordado que se había propuesto hacer. No lograba entender cómo era capaz de no aburrirse y, a veces, me sentaba a su lado y le hacía compañía o la observaba dar puntadas precisas que poco a poco iban formando complicadas florituras. La mayor parte del tiempo estábamos en silencio y, como siempre me sentaba a su lado después de comer, muchas veces me quedaba dormido. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aquel día fue una de esas veces. No sé el tiempo exacto en que tardé en dormirme pero, cuando me desperté, abu estaba dormida con el mantel flojo entre sus manos. Se lo quité con suavidad porque no quería que se pinchase y lo dejé sobre el costurero que descansaba en la mesa. Recuerdo que miré la hora mientras dejaba el mantel y faltaban pocos minutos para las cinco de la tarde. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Salí de la sala de estar en silencio para no molestar a abu. Fuera no se oía ni un solo sonido; todo el pueblo dormía. Por experiencia, sabía que la actividad no regresaría hasta las seis o seis y media, cuando el calor y el sol remitían un poco. Decidí buscar a Julia y rogué porque ella no estuviese durmiendo también. Subí las escaleras de madera y caminé hacía su habitación pero, cuando llegué, comprobé que no estaba allí. Me quedé quieto ante su puerta y, quizá por el silencio, fui capaz de escuchar el sonido de agua que sólo podía proceder del cuarto de baño. Sin ni siquiera pensarlo, me encaminé hacia allí con una sensación de hormigueo bajo la piel. Una parte de mí sabía que no estaba haciendo bien y que debía dar media vuelta y bajar a la sala de estar, esperar allí hasta que Julia viniese a por mí. La otra parte de mí bullía de expectación y curiosidad. Por supuesto, fue esta última la que ganó y me vi a mí mismo caminando hacia la puerta entornada al final del pasillo. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Caminé de puntillas para no hacer ningún sonido. Aún sin ser consciente, sabía que Julia estaba en un momento íntimo y que, si hacia el más leve ruido, podía perdérmelo. Eso era algo que no quería. Había visto a Julia feliz y triste, la había visto riendo y llorando, recogiendo las hortalizas y lavando la ropa, por las mañanas con el pijama y durante la tarde con el traje de baño… pero nunca la había visto desnuda. Evidentemente, en ese momento no pensé en que iba a verla desnuda, aunque el hormigueo que sentía bajo la piel estaba preparando mi cuerpo para eso. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo que vi por el hueco de la puerta me dejó literalmente sin aliento y es una imagen que nunca lograré sacar de mi cabeza. Mi cuerpo reaccionó y, de repente, me pareció que la casa no era tan fresca como abu solía decir. Sentí un intenso calor y mi frente se humedeció, no fui capaz si quiera de levantar la mano y secarme el sudor. Estaba paralizado. Fascinado. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Lo primero que vi fue su trasero porque Julia me daba la espalda y mis ojos decidieron prestar atención en primer lugar a aquella parte de su anatomía, pero luego mi mirada se deslizó por su espalda en sentido ascendente. Me fijé en las curvas que formaban su estrecha cintura en contraste con sus caderas. Ya anteriormente había advertido la forma de su silueta, nos habíamos bañado muchas veces juntos, pero me di cuenta de que en ese momento no la estaba mirando con los mismos ojos. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Julia se inclinó para hundir la mano en el agua de la bañera y me sorprendí a mí mismo ladeando la cabeza para ver entre sus piernas. Maldije mentalmente cuando no fui capaz de ver nada, pero recuerdo que me entusiasmé cuando ella se movió y pude ver la curva de uno de sus pechos. Supuse que debía ser suave y esponjoso al tacto y, en ese momento, deseé poder comprobarlo. Poder tocarlo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ella volvió a moverse, esta vez para meterse en la vieja bañera. Levantó primero una pierna y la introdujo con precaución; cuando la asentó con firmeza, levantó la otra y la metió también. Me llamó la atención el modo en que se endurecieron sus pezones cuando su piel caliente tomó contacto con el agua fría. Mi piel y la suya se erizaron en sincronía. Sentí la boca reseca y un hormigueo en la parte inferior del vientre.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Aún no me había recuperado de esa sorpresa, cuando los rizos castaños de su entrepierna reclamaron mi atención. Eran un poco más oscuros que su cabello y cubrían elegantemente su intimidad, como si escondieran un tesoro. Supuse que aquel rincón debía ser cálido y delicado al tacto y, en ese momento, deseé poder comprobarlo. Poder besarlo.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Algún tipo de sonido debió surgir de mi boca porque Julia volvió su cabeza y sus ojos se clavaron en los míos. Su rostro no dio señales de sorpresa ni se alarmó al encontrarme allí, mirándola a hurtadillas. Durante unos segundos eternos, nuestras miradas permanecieron conectadas. Tardé en procesar que me había pillado pero, cuando lo hice, salí corriendo de allí totalmente avergonzado. </div><div style="text-align: justify;"><br /></div><div style="text-align: justify;">Ese día me di cuenta de cuán enamorado estaba de Julia.</div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-32087195782165006252010-12-24T01:26:00.001+01:002010-12-24T01:26:49.625+01:00Felices Fiestas<center><br /><object width="353" height="132"><embed src="http://www.goear.com/files/external.swf?file=649304c" type="application/x-shockwave-flash" wmode="transparent" quality="high" width="353" height="132"></embed></object></center>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-56233126423561640132010-10-22T15:15:00.003+02:002012-03-08T16:14:30.988+01:00El juego del 4<div style="text-align: justify;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO-p5zYYmSE5UE7LQsaIuixm_ynG9zLbn_4UMg9bZABnOrphbdnwE1uiFY7nI1V56QaODkePxMhYg52hyUFs5pc_RVFDZC3gDduXJBdJ71Pp7XJ725D5ROD4henQfDWC9nRZahrDTRcl1h/s1600/4.jpg"><img style="display:block; margin:0px auto 10px; text-align:center;cursor:pointer; cursor:hand;width: 200px; height: 200px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjO-p5zYYmSE5UE7LQsaIuixm_ynG9zLbn_4UMg9bZABnOrphbdnwE1uiFY7nI1V56QaODkePxMhYg52hyUFs5pc_RVFDZC3gDduXJBdJ71Pp7XJ725D5ROD4henQfDWC9nRZahrDTRcl1h/s200/4.jpg" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5530868291261538162" /></a><br /><div style="text-align: justify;">Kyra de <a href="http://lacriptarelatos.blogspot.com/" target="_blank">La Cara Oculta de la Luna</a> me ha nominado para hacer este divertido juego.</div><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>1) Mención al blog:</b> <a href="http://lacriptarelatos.blogspot.com/" target="_blank">La Cara Oculta de la Luna</a></span></div></b><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>2) Nominar a 4 y hacérselo saber:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">-<a href="http://salon-de-dama.blogspot.com/" target="_blank">Salón de Té de Dama</a></div><div style="text-align: justify;">-<a href="http://micondadoliterario.blogspot.com/" target="_blank">Mi condado literario...</a></div><div style="text-align: justify;">-<a href="http://pilarcabero.blogspot.com/" target="_blank">Pilar Cabero</a></div><div style="text-align: justify;">-<a href="http://oliviaardey.blogspot.com/" target="_blank">Olivia Ardey</a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>3) Contestar:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>a) 4 cosas en bolso:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- Bolígrafos.</div><div style="text-align: justify;">- Chicles/Caramelos.</div><div style="text-align: justify;">- Libretita.</div><div style="text-align: justify;">- Vaselina.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>b) 4 cosas favoritas de mi habitación:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- ¡El plumón rojo!</div><div style="text-align: justify;">- El corcho-mural de recuerdos.</div><div style="text-align: justify;">- Mis libros.</div><div style="text-align: justify;">- Mi colección de flores secas.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>c) 4 cosas que me gustan:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- Escribir.</div><div style="text-align: justify;">- Ver películas raras.</div><div style="text-align: justify;">- Hacer bizcochos, tartas, magdalenas...</div><div style="text-align: justify;">- Leer.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>d) 4 cosas que siempre he querido hacer:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- Un viaje mochilero no planeado.</div><div style="text-align: justify;">- Vivir en el extranjero.</div><div style="text-align: justify;">- Publicar un libro.</div><div style="text-align: justify;">- Cortarme el pelo a lo garçon.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>e) 4 cosas que no sabes de mí:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- Odio las cucharas.</div><div style="text-align: justify;">- Me encantan los números pares.</div><div style="text-align: justify;">- Estuve a punto de morir nada más nacer.</div><div style="text-align: justify;">- Nunca estoy satisfecha con lo que hago.</div><div style="text-align: justify;"><br /></div><b><div style="text-align: justify;"><span class="Apple-style-span" style="font-weight: normal; "><b>f) 4 canciones que no puedes sacarte de la cabeza:</b></span></div></b><div style="text-align: justify;">- I'm Your Man de Michael Bublé.</div><div style="text-align: justify;">- Call Me de Shinedown</div><div style="text-align: justify;">- Sweet Child O'Mine de Guns N'Roses</div><div style="text-align: justify;">- Far Away de Nickelback</div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-20631320660521275892010-08-23T15:12:00.013+02:002012-03-08T16:15:07.671+01:00Ejercicio I. La leyenda de Kito.<div align="justify"><span style="font-family:arial;">Este ejercicio ha sido complicado, pero me alegro de no haber abandonado. Consistía en escribir algo para un amigo invisible y el problema radicaba en que podía tocarte a alguien que no conoces, ¿cómo escribirle algo a alguien que no conoces y que le guste?<br /><br />A mí me tocó Plekito. No la conozco, pero estuve leyendo todas las entradas de su blog para hacerme una idea de lo que le gusta.<br /><br />¡Realmente espero que te guste!</span><br /><br /><center>* * * *</center><br /><div align="justify">Existe una leyenda que habla de una mujer que amaba tanto el mar que añoraba fundirse en él y perderse entre sus olas. Kito sabía que pertenecía al mar. Su piel parecía despertar cada vez que el sonido de las olas se colaba por la ventana de su habitación.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6dfLj438xzPUSNoeylvVgSjUblCW_9R0nYbTv2pYDpg-X7fwe7vxGSNAr3navRCJdIjUgpmvVRsJyZIlu3i53x2gQhZIEuW8ULodmi0j7mzy_gCIzs3fe4jLg0HRizhWxkrOfOb2KCyoU/s1600/playa.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508593736393792930" style="FLOAT: right; MARGIN: 0px 0px 10px 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 130px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj6dfLj438xzPUSNoeylvVgSjUblCW_9R0nYbTv2pYDpg-X7fwe7vxGSNAr3navRCJdIjUgpmvVRsJyZIlu3i53x2gQhZIEuW8ULodmi0j7mzy_gCIzs3fe4jLg0HRizhWxkrOfOb2KCyoU/s200/playa.jpg" border="0" /></a>Le gustaba el mar cuando atardecía, cuando todo parecía ralentizarse y teñirse de aquel naranja y amarillo profundo, cuando se sentía una privilegiada por presenciar aquello y amarlo en toda su extensión. Le gustaba también andar sobre la arena húmeda y que el agua, cómplice, borrase las huellas de sus pies.<br /><br />Muchas veces su mirada se perdía, más allá del mar, añorando cosas que parecían disparates.<br /><br />Añorando imposibles.<br /><br />Pero Kito pronto comprendió que hay muy pocas cosas imposibles en este mundo. Que lo imposible muchas veces es difícil y que lo difícil no es nunca tan complicado como parece.<br /><br />Aquella tarde de agosto bajó al mar y paseó por la orilla, como tantas veces había hecho a lo largo de su vida. Sus pies dejaron huellas sobre la arena mientras avanzaba hacia las rocas.<br /><br /><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAWIyCIyFyFlpZ9sI24A_TOf-dMJQRizQ_TxhqRfPuycbOQXC9NzRtuUiMHNWSjDh8R0U4Gyif18he1oP0FWo9B75HszbKrKlH5tavpuX4PQFXivWEGqY9qv1bbdpFMtYtqXxbB5hjbF6/s1600/HUELLAS.bmp"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508594030922388354" style="FLOAT: left; MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 150px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhCAWIyCIyFyFlpZ9sI24A_TOf-dMJQRizQ_TxhqRfPuycbOQXC9NzRtuUiMHNWSjDh8R0U4Gyif18he1oP0FWo9B75HszbKrKlH5tavpuX4PQFXivWEGqY9qv1bbdpFMtYtqXxbB5hjbF6/s200/HUELLAS.bmp" border="0" /></a>La playa estaba desierta, pero sentía que alguien la observaba. Se volvió y, sorprendida, observó que las huellas que habían estado dejando sus pies permanecían allí a pesar de que las olas se deslizan por encima de ellas.<br /><br />— Kito, mi niña, es hora de volver a casa.<br /><br />La joven se giró al escuchar una voz desconocida que reconoció de inmediato y por sus pálidas mejillas empezaron a deslizarse lágrimas saladas como el mar.<br /><br />Nadie nunca supo qué ocurrió, pero la leyenda cuenta que la mujer se hizo pez.<br /></div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnz3NMu2QLn0x2qD3sA87hjYCeVc6qaAfs70_jfjowuBXMJks2XfRGUOmpQI-DB8z2itLjzSfQbLWHmHj4f53N4cUOu0e71r38vD13wU7Ia9YPtyUwWoWws0j-D5Yih875vfhLWzV2Tdjx/s1600/selkie.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5508594222489100354" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 136px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnz3NMu2QLn0x2qD3sA87hjYCeVc6qaAfs70_jfjowuBXMJks2XfRGUOmpQI-DB8z2itLjzSfQbLWHmHj4f53N4cUOu0e71r38vD13wU7Ia9YPtyUwWoWws0j-D5Yih875vfhLWzV2Tdjx/s200/selkie.jpg" border="0" /></a> </div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-10976908867569399212010-07-28T00:01:00.005+02:002012-03-08T16:15:23.483+01:00Descripciones I. Pecera.<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtqYyNuwhX9WmZutXJ7VrEYBWZEOQjRHG9Hw_1URJ1eVNYQc7wsVGoiD05oc-psptZgUSRDBF3dDbjYstKDq4kv2sVM33_Ah_OW-DXIiDce7r2TllpBQbKD9FBWsao9vIWYYYTlPMqBGhI/s1600/imagen3.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5498709743845583314" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 170px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhtqYyNuwhX9WmZutXJ7VrEYBWZEOQjRHG9Hw_1URJ1eVNYQc7wsVGoiD05oc-psptZgUSRDBF3dDbjYstKDq4kv2sVM33_Ah_OW-DXIiDce7r2TllpBQbKD9FBWsao9vIWYYYTlPMqBGhI/s320/imagen3.jpg" border="0" /></a><br />Otra vez allí. Otra vez en el mismo lugar, como cada día, como cada jueves… un jueves tras otro. Había llegado a odiar ese día porque era el reservado para ella, porque los viernes y los sábados habían pasado a ser de <em>otra</em>. Y él la creía tan estúpida como para no darse cuenta.<br /><br />Pensaba que una cena en el restaurante más <em>in</em> de la ciudad una vez a la semana lo arreglaba todo, que las mesas de diseño y las sillas de cuero constituían el mejor telón de fondo. Quería hacerla sentir una sirena y ella sólo olía el pescado podrido. En el fondo, se compadecía de él porque creía que podía comprarlo todo con dinero, porque se creía listo y, en verdad, ella iba varios metros por delante.<br /><br />Jugueteó con el tenedor en el primer plato mientras esperaba que regresase. Había ido, según él, al baño, pero ella había advertido el modo en que apretaba el bolsillo interior de su chaqueta… donde un silencioso móvil debía haber vibrado contra su pecho. El foco que iluminaba la mesa marcó cada una de las líneas de la mano que sostenía el cubierto y destacó las azuladas venas que se clareaban bajo la piel, pero ni siquiera esa luz fue capaz de sacar algo de brillo a la alianza que rodeaba su dedo.<br /><br />El sonido del parqué que cubría el suelo la alertó de su regreso, comprobó que había tenido la genial idea de pasar por el baño para humedecerse las manos. Vaya, el ingenio aparecía cuando menos lo esperabas. Tomó asiento sin decir nada y el sonido del cuero mientras él se recolocaba le crispó los nervios.<br /><br />— ¿Inés?<br /><br /><em>Quizá ahora me lo diga, quizá ahora sea lo suficiente valiente</em>, pensó antes de alzar la mirada para encontrarse con la de él. Entre sus miradas tan sólo se interponía el cristal de las gafas de él… pero parecía que existía un muro de hormigón infranqueable.<br /><br />— ¿No está bueno el plato?<br /><br />Había sido esperar demasiado…<br /><br />— Está perfecto, como siempre —forzó una sonrisa.<br /><br />— Entonces… ¿qué ocurre?<br /><br />Inés respiró hondo y dejó caer el tenedor sobre el plato, el tintineo de la plata contra la vajilla de un blanco impoluto no desentonó en el bullicio del restaurante.<br /><br />— Ocurre que no entiendo por qué me traes aquí si los peces que nos rodean parecen más complacidos con mi compañía que tú —buceó hasta él y le hizo la pregunta que la había estado atormentando los últimos meses—: ¿Por qué me das el jueves si podrías estar con ella este día también?<br /><br />El rostro de él no se alteró y, con deliberada lentitud, tomó su cubierto para dar cuenta del plato que tenía ante él. El silenció cayó de nuevo sobre ellos y la distancia se hizo insalvable.<br /><br />Ella no fue capaz de dar un bocado más y su mirada se perdió más allá del cristal. Se sintió como en una pecera y ansió tener la memoria de un pez para no sentir dolor.<br /><br />Deseó estar al otro lado del cristal, abrigada bajo el cobijo del pez manta que, cada jueves, se pegaba al cristal junto a ellos, recordándole de forma inconsciente que en su matrimonio eran multitud. </div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com20tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-4948298137102637602010-07-20T11:53:00.004+02:002012-03-08T16:15:31.334+01:00Podría hacer una excepción...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqC13nluW7dC0zXXNyOclhNPdpMZeQsdbm9nT6E4wydbcxgM5xK_BLQg5JuoYKInHIsZpMOAwIPJJSUklEolEp3LlA4Unbv4LQ-al4qtqGL7sAmjF91wgWxSm5HfVdf_v9bOhPWii-qh_/s1600/escribir-large.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5495925906615904546" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 144px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjeqC13nluW7dC0zXXNyOclhNPdpMZeQsdbm9nT6E4wydbcxgM5xK_BLQg5JuoYKInHIsZpMOAwIPJJSUklEolEp3LlA4Unbv4LQ-al4qtqGL7sAmjF91wgWxSm5HfVdf_v9bOhPWii-qh_/s200/escribir-large.jpg" border="0" /></a><span style="font-family:Times, 'Times New Roman', serif;">«Permaneció frente a ella, observándola escribir. Cogía la pluma con suma delicadeza, pero firmemente, y él fue incapaz de evitar el pensamiento que se hizo un lugar en su cabeza. ¿Acariciaría a un hombre del mismo modo? Sin saber por qué, quiso sentir su caricia sobre él, comprobar si sería fuerte y firme a la vez. Aquel pensamiento era una locura ¡si a él no le gustaba que lo tocasen! Pero sabía que podría hacer una excepción con ella… sólo para comprobar la certeza de su pensamiento.»</span></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-46473323017730654902010-07-14T22:25:00.001+02:002010-07-14T22:27:57.952+02:00Me gusta leer<p align="center"><object style="BACKGROUND-IMAGE: url(http://i4.ytimg.com/vi/oX1LM9HIk_s/hqdefault.jpg)" height="344" width="425"><param name="movie" value="http://www.youtube.com/v/oX1LM9HIk_s&hl=es_ES&fs=1"><param name="allowFullScreen" value="true"><param name="allowscriptaccess" value="always"><embed src="http://www.youtube.com/v/oX1LM9HIk_s&hl=es_ES&fs=1" width="425" height="344" allowscriptaccess="never" allowfullscreen="true" wmode="transparent" type="application/x-shockwave-flash"></embed></object></p>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-1336656598407449422010-07-14T21:41:00.007+02:002012-03-08T16:15:49.038+01:00De por qué a veces las deudas son buenas<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCb6WBjeM7z3V7CJkhhboH9al-jedA76-Rg1lJP0pz7dUoOSUJetv7RGbZrhtddosm8aX0tRms-DA7gnKGGQIz81N9qTzdnfLccvu-r5oQCCnLOoFRNiDAvfOFw1TLAQutp41sIo-ONYPr/s1600/escribir.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5493851004785289746" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 147px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgCb6WBjeM7z3V7CJkhhboH9al-jedA76-Rg1lJP0pz7dUoOSUJetv7RGbZrhtddosm8aX0tRms-DA7gnKGGQIz81N9qTzdnfLccvu-r5oQCCnLOoFRNiDAvfOFw1TLAQutp41sIo-ONYPr/s200/escribir.jpg" border="0" /></a><br />Empezó como una deuda y no sé cómo o dónde acabará, lo que sí sé es que hace tiempo que no disfrutaba tanto escribiendo, las letras se suceden unas tras otras, llenando frases, llenando párrafos, llenando páginas.<br /><br />Las deudas a veces son buenas porque, en cierto modo, te obligan a hacer algo que debes... aunque es verdad que nunca las saldarás hasta que no quieras o puedas. Afortunadamente, yo he empezado a saldar la mía, una deuda que tengo desde hace meses con un amigo y una que tengo conmigo misma desde hace años, si todo va bien.<br /><br />Repito que no sé cómo o dónde acabará, pero yo me dejo llevar por este mar de letras hacia donde quiera llevarme.<br /><br /><span style="font-family:times new roman;">« — Te sorprendería las cosas que los de tu clase pueden hacer con alguien como yo, sobre todo las mujeres —cruzó las piernas a la altura de los tobillos y los brazos sobre el pecho—. En público, son todas unas remilgadas; en privado, se mueren por levantarse las faldas y…<br /><br />— ¡No me interesan sus perversiones! —se apresuró a interrumpirlo, sintiéndose avergonzada por la ligereza con la que parecía hablar de cualquier cosa.<br /><br />[...]<br /><br />Una sonrisa condescendiente curvó la boca del hombre.<br /><br />— Eso es lo que dicen todas al principio…»</span> </div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-19114242889703568332010-07-09T23:53:00.005+02:002012-03-08T16:15:54.702+01:00Regalo inesperado<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWK4P9Oh-_aux6vHhyphenhyphenfL_RN7fgKVkzU8PungH3Va8Us6JNUhykEVbBr9otuGN-7cDSJulsAomO2O5CWEcPqVoZ3VuZ9D6ClL6CjhA0hDRa-rxFw8zEbM1Xwxqm8EL2W17W_RL0GcqIBBxs/s1600/Lhyn.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5492028432691513842" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 320px; CURSOR: hand; HEIGHT: 240px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWK4P9Oh-_aux6vHhyphenhyphenfL_RN7fgKVkzU8PungH3Va8Us6JNUhykEVbBr9otuGN-7cDSJulsAomO2O5CWEcPqVoZ3VuZ9D6ClL6CjhA0hDRa-rxFw8zEbM1Xwxqm8EL2W17W_RL0GcqIBBxs/s320/Lhyn.jpg" border="0" /></a>A veces, tienes la suerte de encontrar a gente fantástica, de rodearte de artista que te aportan mucho más de lo que nunca hubieses imaginado, de conocer a personas increiblemente humildes a pesar de ser grandes... muy grandes.<br /><br />Y lo más sorprendente es que esa gente te haga regalos cuando, en verdad, el mejor regalo es tenerlos como amigos. Gracias por este regalo de ensueño, Kyra, es simplemente increible. Gracias por todo.<br /><br />Os invito a su blog y os animo a que la leáis. Entrad en <a href="http://lacriptarelatos.blogspot.com/" target="_blank">La Cara Oculta de la Luna</a></div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com5tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-36768370010932111002010-06-11T20:53:00.005+02:002012-03-08T16:16:10.937+01:00Lamaga<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicc-T-R7Zm91BXJnAUlcIyk1UwGLVI50HXUfjTEQTo1aUPCpm_ZkPVnvK3kP_pOM5RR76e5k3vTuhg-uCM2vMyhrXlAiinOTKUtDMoVm8xWxpA5vM3hyd3kUn1T2RA2iOzU9mciqKEcq0G/s1600/hechicera.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5481591627814150082" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 160px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEicc-T-R7Zm91BXJnAUlcIyk1UwGLVI50HXUfjTEQTo1aUPCpm_ZkPVnvK3kP_pOM5RR76e5k3vTuhg-uCM2vMyhrXlAiinOTKUtDMoVm8xWxpA5vM3hyd3kUn1T2RA2iOzU9mciqKEcq0G/s200/hechicera.jpg" border="0" /></a>No la conocía, pero estaba enamorado de ella. Incluso le había puesto un nombre para poder llamarla en sueños. Lamaga.<br /><br />Lamaga tenía ojos de gata y manos de bruja; pelo de noche y boca de hechicera. Su cuerpo era flexible como la rama más tierna de un cerezo.<br /><br />Repetía su nombre, el que él mismo le había dado, una y otra vez en su cabeza, llamándola. Lamaga, Lamaga, Lamaga. Como una letanía mágica para atraerla a él. Lamaga. Casi podía paladearlo, casi podía sentir la sorpresa de ese “La”, el beso de ese “ma”, el erotismo de ese “ga”.<br /><br />Pero saborear su nombre era insuficiente. Quería saborearla a ella. Seguro que sabrá a madreselva, pensaba, mi Lamaga no puede saber de otro modo. Pero tendría un punto amargo, como el vinagre, y sería cálida como una pócima. Seguro que así era su Lamaga, no podía ser de otro modo.<br /><br />Lamaga parecía de otro tiempo, de una época en la que las brujas corrían desnudas por los bosques, fundiéndose en la Naturaleza y conectando con la Madre Tierra.<br /><br />Sólo en una ocasión los elementos se habían puesto a su favor, llevando hasta él una brisa impregnada con su aroma. Incienso y pino. Una mezcla extraña. Una mezcla mágica.<br /><br />Quería acercarse a ella y decirle cuán enamorado estaba, hacérselo saber con algún ritual si hacía falta. Aprendería por ella. Pero le aterraba acercarse demasiado y que desapareciese con un <em>plop</em>. O que lo convirtiese en ogro.<br /><br />Lamaga no miraba a nadie, parecía estar en un lugar donde un simple mortal no podía acceder. De hecho, en varias ocasiones sus miradas se habían cruzado, pero Lamaga lo miraba sin ver, con ojos desenfocados, ojos rasgados, ojos de gata; él, en cambio, se bebía su imagen a sorbos, a tragos, sediento.<br /><br />No la conocía, pero estaba enamorado de ella. Y seguía observándola, esperando el día en que ella lo viese.<br /><br />Lamaga, Lamaga, Lamaga. </div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-14712293590733970472010-05-24T20:54:00.001+02:002012-03-08T16:16:16.315+01:00Perdona<div align="center"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJftjHKHAQ3JZssQPjXXR4vlekyfXFs5LU0U2njPj5e-phpHjhJlmkqtmEMtsBgMRGJqWBD4xHBuwhgeTaDGg0diSdy571VmRDbA9k5z9fvuONGx0Nyll8GsUHZtZ0j-T5XldghKC_KT-w/s1600/20080818-db_tristeza34.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5474913328585541970" style="MARGIN: 0px 10px 10px 0px; WIDTH: 160px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiJftjHKHAQ3JZssQPjXXR4vlekyfXFs5LU0U2njPj5e-phpHjhJlmkqtmEMtsBgMRGJqWBD4xHBuwhgeTaDGg0diSdy571VmRDbA9k5z9fvuONGx0Nyll8GsUHZtZ0j-T5XldghKC_KT-w/s200/20080818-db_tristeza34.jpg" border="0" /></a><br /></div><div align="center"></div><div align="center">Perdona por no ser suficiente. </div>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-44228153840699738652010-03-24T23:49:00.007+01:002012-03-08T16:16:41.629+01:00Tan grande<center><span style="font-size:130%;"></span><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukSC1mpZjiUhbNk43SK_GTANRyb2NjMz3tje52HUfZv-Pc3mq_qe-0f6RybH1PrqFh81k-_uSGkDWhrqKuvr81vkrzprDZKFo2T-ZWFvhImR69FDVdPOneXPndKGiYJHBsTswAE6SGGEd/s1600/Inmensidad%5B1%5D.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5452337043326006802" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 180px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiukSC1mpZjiUhbNk43SK_GTANRyb2NjMz3tje52HUfZv-Pc3mq_qe-0f6RybH1PrqFh81k-_uSGkDWhrqKuvr81vkrzprDZKFo2T-ZWFvhImR69FDVdPOneXPndKGiYJHBsTswAE6SGGEd/s200/Inmensidad%5B1%5D.jpg" border="0" /></a> <span style="font-size:130%;">"Si este mundo ya es tan grande para nosotros, <br />imagina para los pequeñitos"</center><br /><div align="right">Mi sobrino</div></span>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-33126068116850000102010-03-23T00:38:00.004+01:002012-03-08T16:16:46.937+01:00Recuérdamelo<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UmWqVAMCoxogFv3SMWgQDJAvq-pTpizbTExcov3nyZIo02QRFM6Nz9uKfnWtEm_S7hh_cD5eaUD4-kKGuJYcnVyQwr3LxnSKUA0HDh7DsWznfYX-VC_aY_gy3lrxepwwobBDaDeEaU6e/s1600-h/Pajcomet.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451608545715847186" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 136px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7UmWqVAMCoxogFv3SMWgQDJAvq-pTpizbTExcov3nyZIo02QRFM6Nz9uKfnWtEm_S7hh_cD5eaUD4-kKGuJYcnVyQwr3LxnSKUA0HDh7DsWznfYX-VC_aY_gy3lrxepwwobBDaDeEaU6e/s200/Pajcomet.jpg" border="0" /></a> —Vamos, coge mi mano<br /><br />—No —dice desde el suelo.<br /><br />—Déjame cogerte.<br /><br />—Peso demasiado, mi carga me ha hecho caer.<br /><br />—Soy fuerte.<br /><br />—Lo sé.<br /><br />—Puedo cogerte y levantarte.<br /><br />—Sé que puedes hacerlo, pero quiero levantarme solo.<br /><br />—Pero yo quiero ayudarte.<br /><br />—Puedo hacerlo solo. He caído en otras ocasiones y he logrado levantarme. A veces olvido que puedo hacerlo, pero ese momento pasa fugazmente. A veces, incluso, creo que no voy a poder levantarme.<br /><br />—No puedo verte ahí, en el suelo, sin hacer nada.<br /><br />—Sólo estate ahí cuando me levante y sosten mi mano, no para impedir que vuelva a caer, sino para saber que estás junto a mí.<br /><br />— ¿Y si tardas demasiado en levantarte? ¿Y si en ese tiempo, como tú has dicho, olvidas que puedes hacerlo?<br /><br />—Solo recuérdame que una vez te dije que podía hacerlo solo.</div><br /><p align="right"><em>[Escrito el 27 de mayo de 2008]</em></p>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-87063997143764227222010-03-22T22:40:00.005+01:002012-03-08T16:16:52.761+01:00Premio: Tu Historia hace Danzar mi Corazón<div align="justify"></div><p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiErFVq7in1uEwacVq2zfmuqitYEACdjpjgzWeoU6cHr0fTX3KWGxbZXY7J10cBbhWpLoGe-Jke8U2MrFI7_hCubF1Nt0a9ReDvblqCD0V6RBIWXMA625EDJKbYcVhmALUSlG2_ubv41koj/s1600-h/PREMIO1.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451579574201444738" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 177px; CURSOR: hand; HEIGHT: 200px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiErFVq7in1uEwacVq2zfmuqitYEACdjpjgzWeoU6cHr0fTX3KWGxbZXY7J10cBbhWpLoGe-Jke8U2MrFI7_hCubF1Nt0a9ReDvblqCD0V6RBIWXMA625EDJKbYcVhmALUSlG2_ubv41koj/s200/PREMIO1.jpg" border="0" /></a>Gracias de nuevo a Kyra, de <a href="http://lacriptarelatos.blogspot.com/" target="_blank">La Cara Oculta de la Luna</a>, por haber pensado nuevamente en mí para darme este bonito premio. ¡Ains, cómo se nota que me quieres!</p><p align="justify">Y bueno, ahora me toca a mi darlo. Se lo doy a Ángeles y a su fantástico blog, <a href="http://ibirika.blogspot.com/" target="_blank">Ángeles Ibirika</a>. Ella, con sus escritos, verdaderamente hace danzar cualquier corazón, lo hace vibrar. </p><p align="justify">Se lo doy también a Olivia y a su genial blog, <a href="http://oliviaardey.blogspot.com/" target="_blank">Olivia Ardey</a>. Es una gran escritora con una enorme sensibilidad que es capaz de hacer danzar hasta el corazon más arrítmico. </p>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-5147555022332200719.post-48200901659732897142010-03-21T22:22:00.005+01:002012-03-08T16:16:58.119+01:00Premio: Me encanta tu blog<div align="justify"></div><p align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcmzButkBW3vyPtTA8CARBbNoTSUzxQrSlwf2J7kMAzNORi8ANsck8GkxHbhc-0O5FGK2l_Q5hJMOLLJARYDXqWa0pPHQoGrckbj-kR8C4NMar6Wd2MKUh3caPGud-8m5AdrXSUp5bT6c/s1600-h/peque.jpg"><img id="BLOGGER_PHOTO_ID_5451202003055309010" style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; WIDTH: 200px; CURSOR: hand; HEIGHT: 152px; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiFcmzButkBW3vyPtTA8CARBbNoTSUzxQrSlwf2J7kMAzNORi8ANsck8GkxHbhc-0O5FGK2l_Q5hJMOLLJARYDXqWa0pPHQoGrckbj-kR8C4NMar6Wd2MKUh3caPGud-8m5AdrXSUp5bT6c/s200/peque.jpg" border="0" /></a><br /><strong>Kyra</strong>, desde su blog <a href="http://lacriptarelatos.blogspot.com/">La Cara Oculta de la Luna</a>, me ha otorgado este fantástico premio. ¡Muchas gracias! ¿Para que voy a creer que escribo de vicio si ya lo haces tú por mí? XDDD Un besete enorme y muchas muchas gracias por pensar en mí.<br /><br />Ainss, que difícil elegir sólo un blog al que darle el premio porque se lo daría a todos (la lista que hay en el lateral es la lista de mis pequeños tesoros), pero a alguien se lo tengo que dar y... *redoble de tambores* se lo doy a <strong>Pilar</strong> y a su blog <a href="http://pilarcabero.blogspot.com/">Pilar Cabero</a> porque me tiene <em>hipermegaenganchada </em>a los fantásticos relatos de un curioso libro que vive mil y una aventuras.</p>Lhynhttp://www.blogger.com/profile/04587492727396121164noreply@blogger.com2